- Опять ты пьешь эту дрянь, напарник,- произнёс Джошуа, указав на очередную банку с "РедБуллом". Его напарник, достаточно брутального вида мужчина, явно не скрывающий своей бунтарской натуры под ликом стража закона, попивал любимый напиток."Ты понимаешь, что офицер полиции должен беречь своё здоровье?" - вновь подал свой голос Джошуа, переведя свой взгляд на дорогу. Судя по выражению лица Оливера, весьма странному выражению его лица, тот уже в который раз выслушивал нотации о вреде этих напитков. Взор полицейского был сосредоточен на дороге, как и все его мысли. Джошуа прокашлялся.
- Ага! Ага! - достаточно громко заявил Уайт, сжимая банку "РедБулла",- попался! Напарник! Попался! А нехрен курить! Во-о-о-о-о-о-о-т, уже и кашель появился.
- Да иди ты к чёрту, белозадый, я не курю на работе,- cкрестив руки, тот принялся почёсывать затылок, затем поднёс руку к приборной панели, взял с неё рацию, зажал кнопку. Глупая привычка : зажимать кнопку, кашлять, говорить. " Экипаж 971, работаем по трафику в "Зелёном" районе, Код-2 по ситуации, 10-8 Молл, приём", Вуд убрал палец с кнопки. "Диспетчер, 10-4 971. Джошуа, бросай сигареты" - прогремела рация.
- Да пропади оно пропадом! Я точно бро...- на этом его фраза оборвалась, в разговор "влетел" Уайт, перебив напарника. - Брошу курить...Да-да-да! Сколько раз ты уже это говорил?! - смотря на дорогу, заявил Оливер.
- Не веришь ты в меня! Ужас! С кем я работаю! С кем?! - Джошуа улыбнулся, подвинув к себе бортовой компьютер. Сделав несколько нажатий по уже наизусть известным кнопкам, тот собрался с мыслями и произнёс : "Скучный день, никаких вызовов".
"Внимание всем патрулям, автомобиль марки "Сlover" направляется в сторону моста ЛС-ЛВ, из нарушений там целый букет : проезд на красный, проезд по тротуару, превышение скорости" - прогремела рация.
- Джошуа! - перекрикнув рацию, прогремел брутальный мужчина.
- Что, Джошуа?! Вот тебе и работа,- улыбнувшись, тот поднёс рацию ко рту и дал утвердительный ответ.
"Водитель, это полиция Лос-Сантоса, прижмитесь к обочине" - произносил Джошуа в рупор, их с напарником машина была ведущей. И вот, круизер 971 на половину борта нагнал "Кловер". - Напарник ! ПИТ,- проорал офицер, напрочь сорвав голос. Кенгурятник круизера ударился о борт "Кловера", несколько искр осталось позади. "Кловер" развернуло, тот несколько раз перевернулся, затем отлетел в канаву. Круизер остановился около обочины, лишь несколько царапин теперь красовались на кенгурятнике. Словно ошпаренные, офицеры вылетели из машины, направив оружие на то, что осталось от разгромленного "Кловера". Через пару мгновений из машины показалась рука, израненная рука, испачканная кровью рука. В этой самой руке блеснул старый добрый кольт 0.38. Вспышка, вторая, третья, пули полетели в стекло круизера, чей-то силуэт вёл огонь по офицерам. Выстрел, два, три выстрела, бездыханное тело стрелка повалилось на изувеченный капот "Кловера", страшный крик прохожих пронзил слух Джошуа.
- Напарник! Напарник, ты цел?!
- Цел-цел, чёртова сука попала мне в торс.
Спустя два часа в столовой департамента.[/i][/b]
- И тут я короче как выстре....- хвастался кто-то из копов. - Милсон, закрой рот, ей Богу,- произнёс Джошуа, усевшись за стол, снова почесав затылок. - Да коммандер,- ответил офицер, но Джошуа его не слышал, мыслями он находился где-то очень далеко от этого места, он понимал, что этот фанатик мог запросто убить его, Уайта, этого урода Милсона, которого Вуд ненавидел ещё с академии. Он прекрасно это понимал...Понимал.
Продолжение следует...
